Tomas vuelvo a pisar ese suelo, con el cuidado que exigen las cosas que apenas se conocen .Respiro aquí, los perfumes de lo que ya ni sé si soy. Perdí algo de mí. La Poesía es una flor frágil un poco de viento la puede destrozar. Sin embargo, el mismo viento que la desnuda, también esparce su polen. Y aquí estamos de nuevo , juntos, yo y la poesia. Pedazos rescatados de mi alma. Aun nos extrañamos cuando nos vemos pero nos reconocemos como partes de un mismo todo. Yo la concibo, ella me conduce, . Yo soy la piedra, ella la pluma.
6 comentarios:
las noches feroces sin madrugadas dejan marcas en la piel...
beso sus cicatrices con delicadeza..
tu silencio sigue llevando ese tu sabor,
besos
Lilya - gracias wapisima por tu cariño. besos con sabor a pecado
Tomas vuelvo a pisar ese suelo, con el cuidado que exigen las cosas que apenas se conocen .Respiro aquí, los perfumes de lo que ya ni sé si soy. Perdí algo de mí. La Poesía es una flor frágil un poco de viento la puede destrozar. Sin embargo, el mismo viento que la desnuda, también esparce su polen. Y aquí estamos de nuevo , juntos, yo y la poesia. Pedazos rescatados de mi alma. Aun nos extrañamos cuando nos vemos pero nos reconocemos como partes de un mismo todo. Yo la concibo, ella me conduce, . Yo soy la piedra, ella la pluma.
El silencio y tu sabor...
Bellisimo
Te abrazo
MentesSueltas
Un placer... besos perfumados
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